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A la vuelta de la esquina. Qué despacito llegó. Empezaba a oscurecer en la Plaza de El Salvador. Pasó por delante de Martínez Montañés. Lo miró. ¿Te miró? Sí, me dice, él siempre saluda a todos. Perplejo pero siempre saluda. Me hace reir mi amigo, siempre lo consigue. Y llega a la rampa, la rampla, repite, serio, mosqueado, vallada. Consiguió pasar, la subió, y se sentó en medio, en lo alto. Miraba a los que pasaban que, obviamente, lo miraban a él. En unas horas volvería, con chaqueta y corbata, arreglado, desayunado, para ser de los primeros en visitar el templo, en darle los buenos días a Zaqueo, qué no era un niño aunque si un hombre bajito y rico, y segun Lucas, no fue en Jerusalen si no en Jericó donde se subió a un árbol, para ver pasar a Jesús, lo que confirma que el Evangelio segun Sevilla no es para nada inverosimil, mañana, un niño, pongamos que se llama Juan, o una niña, Cintia, querrán ver pasar La Borriquita y se subirán a un árbol, o a una reja o en los brazos de su abuelo, no importa, porque lo verdaderamente importante es lo que verán entre una palmera y bellísimos claveles rosas pero eso será mañana, porque ahora, ahora amigos, toca pensar que nos queda un mañana (una mañana)  que vivir y gozar.

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Esta calle, Hernando Colón, como se recorre bien es estando cansado. Entonces se goza. Habla bajo pero con nervios. Así empieza. Se le nota que no es el mismo que empezó esta historia pero quién es el mismo cuando sabes lo que está por llegar. Y no termina la calle, ya anda por Rodríguez Zapata, callejuela que comunica con Álvarez Quintero que es la vía donde empieza la Cuesta del Bacalao pero que se mantiene ancha por Argote de Molina y por eso es recorrido, desde que la abrieron obviamente, de las vueltas y recogidas pero él,  hablando de caminos imposibles, la continua hacia  arriba que se diría si realmente hubiera cuestas. ¡Qué preciosas estrecheces como Conteros que nos permiten dar zancadas largas para alcanzar lo que se nos escapa! Por aquí no caben pasos, ¿te imaginas?, sigue con la ensoñación propia, ¿te imaginas al Salvador todo recto? Y hacia allá se encamina. Jia, se para, al contrario que las que juegan al despisté, me relata que se metió por Chapineros. Esto es así, hay que salir de la ratonera, así es el recorrido de vuelta de muchas. Qué poco queda amigo. Coletilla que reitera cada cierto tiempo. Que reitera cada cierto tiempo. Cuando estás viviendo  tan profundamente lo que la persona a la que llevas escuchando y siguiendo con un mapa mental varias horas, cuando lo vives así, todo es eco. 

Y por Francos, dejando ya Pajaritos a la derecha, y San Isidoro, más calles, mas escapatorias para ir a la Alfalfa, y la cabeza se le va, sale corriendo de la mano de aquella niña, su primera novia. Y vuelve, deja Blanca de los Ríos a la izquierda, va contando todos los carteles que ve, datos, datos y en el cruce me dice que ya no es lo mismo, me dice, y sigue por la Plaza del Pan. Se detiene mirándolo todo, de las minúsculas tiendas a la grandiosidad que rompe el cielo. Y las tiendas de novias y más calles. Busca una en concreto, Córdoba, la antigua de Alcuceros, una calle que se le dedicó a los vendedores de golosinas, una calle que tiene una reja rodeada de piedra y otro azulejo homenajeando a la ciudad hermana. Y allí se para. En la reja. No entra. Termina diciéndome, chicotá larga hasta los barrios, incansables, orgullosos, un Viernes de Dolores. Sonrie, mucho. Nos vemos cara a cara pero no está ya en la mesa camilla realmente. El mañana está a la vuelta de la esquina.

 

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Ay, sabe ya que le queda poco que contarme, ve el final, se le nota. Me pide que no me precipite pidiéndole celereidad. No son calles ni tiempos de prisas. No lo son, eso es cierto. Me recuesto en el orejero y le escucho. En la encrucijada optó por la calle Segovia dejando la piedra señorial a la derecha, avanzó un poco para coger Don Remondo, calle que ya no soltaría. ¿Cuántas veces la recorremos, la hemos recorrido, la recorremos, buscando cofradías? Terminando donde termina, haciéndonos temblar por el  recuerdo de una noche de invierno,  al fondo sólo un ciprés del vecino convento de la Encarnación ¿a qué no te habías fijado? Pues no, la verdad, no me había fijado. Y pegado al Palacio Arzobispal cruzó la plaza Virgen de los Reyes llegando a la esquina Matacanónigos. Poco me podía decir. Veleta, campana, centinela sevillana... hasta tres veces me dijo lo de la esquina, con otro nombre ya pero que siempre será la que será. Y a la Puerta del Perdón se llega por Alemanes por dentro de las cadenas catedralicias. Y partiendo de aquel arco entre visitantes ajenos a su pensamiento se fue adentrando un poco, sólo un poco, por Hernando Colón. Esa esquina, esa puerta, ¿por qué no pasan todas por aquí? ¿Por qué no suena Soleá dame la mano ahora mismo? ¿Por qué sentiré esa sensación sin entrada en el diccionario que te hace pensar que no ha empezado y se está marchando?

 

 

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La calle Farnesio es como dos mitades de cualquier cosa, muro y vida, cal y albero. Hoteles y pensiones. Estrechez para alcanzar a Fabiola. Y lo reciben dos banderas europeas. Chipre y Bélgica. Y como tantas confusiones nada que ver el nombre de la calle con este último país y sí con el cardenal Nicolás Wiseman autor de una novela con ese nombre y que naciera en la misma calle. Me dice mi amigo riéndose, si supieras que hay algun guía lowcost que le cuela lo primero a los guiris... y entonces volvió a la nostalgia imaginada, ¿sabes cuál es el balcón qué más problema da a la Semana Santa de Sevilla? Pues aquí está. Ea. Con lo poco que me gustan los balcones. No nos traen nada bueno. Como la rampa reversible que iban a poner en Santa Cruz. Tu sabes la de cuestiones que les hemos colado a los de la radio. Sigue anda, y siguió por la calle dedicada al leonés Guzman el Bueno y se paró mirando hacia la Parroquia donde tras avanzar unos metros se paró y me dijo, aquí es donde todos los años me pongo, y le pido mientras sale ¿sabes? le pido por la gente que se alegra de verme, por las que leo en sus sonrisas palabras sinceras, sí, ellos son la gasolina que necesito. Gente a la que no tienes porque ver mucho pero en un cruce, en un escalón, en una parada de autobús, en cualquier sitio e incluso en una bulla les tocas la mano y te lanzan un beso. Por ellos cada año. No fallo nunca. Y hasta el final de la calle que llegó, ahora le encantaban las plazoletas aunque estuvieran invadidas de coches, sus balcones, las farolas, las rejas, las pensiones, las bicicletas con cesta y transportín, sus puertas señoriales. Ya todo le gustaba de todas las calle.

 

 

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Y siguió hacia adelante por la misma calle, recordando un viernes de cuaresma que apuntaba agua y bien que descargó luego. Miró hacia atrás, allí dejaba la torre. Enfiló Céspedes hacia la izquierda. Siguió contándome. Quería haber visto el viacrucis del Cristo de las Ánimas por esas calles estrechas. Le apetecía mucho pero no salió obviamente y dentro del templo se enteró que se rezaría por su interior. No conocía a nadie y allí todo el mundo parecía conocerse. Eran pocos. Un Crucificado de una hermandad de gloria. Se sentó en un banco. La calle Céspedes es más ancha en algunos tramos que se han abierto con patios de vecinos de nueva construcción, nada que ver con los del antiguo caserio. En el interior se le acercó un hombre mayor. ¿Quieres leer algunas estaciones? y bueno, no lo hice nada mal, me dice y participar es construir. La lluvia no es tan mala, sólo tiene mala prensa, ironizó. Y la risa volvió a hacerse fuerte frente a la nostalgia de minutos anteriores. Y llegó por la estrechez de la calle al final, desembocando en San José, empezó a andar hacia el oeste parándose en el cruce con Farnesio, y volvió a mirar al cruce que había dejado. Turistas entraban y salían del hotel colindante. Su cabeza se fue a una noche de Martes Santo, la Candelaria de vuelta y una nube de incienso saliendo de Céspedes, con una Virgen de Gloria. Una de las primeras que había visto, no lo tenía claro. Va alta, entre las cabezas. El cansancio le pasaba factura. Y apretó el paso, la Cruz de Guía no tardaría en llegar a San Nicolás. Y había quedado.

 

 

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San Clemente hacia adelante por la vieja judería. Los turistas callejean más por Santa Cruz siguiendo alguna guía de viaje y todavía por aquí pueden encontrarse buscadores de historias. Gente que se pierde y descubre. Me ha pasado en otras ciudades me confiesa. Avanza lento, la calle va perdiendo terreno, la estrechez le gana al cielo que sólo deja pasar una línea de tiempo, y el cruce casi que se lo salta. Busca la torre cuadrada, escondida, por Virgen de la Alegría donde se oyen más ruedas de maletas que jilgueros en los balcones. Siempre en fila india. Tan cerca, tan lejos, cuando la ciudad quede transformada e irreconocible, aquí el aire seguirá serpenteando. Se van sus pensamientos a un Sábado de Pasión casi Domingo en Torreblanca, la judería del más allá, más Sevilla auténtica que mucha de la que venderemos estos días que están por llegar. Semana Santa simplemente. Si has estado allí sabrás de que te hablo, me dice. Y recuerda que avanzó pegado a los muros de San Bartolomé, como si le estuviera hablando a la piedra, al oído, hasta plantarse en la puerta que da a la calle de su  mismo nombre, un ensanche, otra vez para coches. Pero gana un recuerdo de la infancia, me dice, una diapositiva en sepia, Jesús Despojado de sus Vestiduras. Como tantos en la judería del más allá.

 

 

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Chicotá larga. Suena agrupación me dice. Tiene guasa el amigo. Volvemos a la Ronda pero no por el camino más corto, Amador de los Ríos, avenida que se cruza con la que es puerta de entrada para las cofradías de este lado de la ciudad, más ciudad que por la que llevo horas andando porque es donde se vive, apuntilla. Y cruza junto a los arcos que cobijan a la Virgen de las Madejas. Qué de historias y leyendas tenemos, para parir tres ciudades más. Y mira hacia el este, calle Oriente, Martes Santo. Como nos pegábamos al paso para aguantar con ellos la subida. Y luego tras el Crucificado, el contrapunto que Buiza tallara para recuperar una advocación perdida, y lo mejor, ir a buscar a los amigos que venían con la Virgen. Cumpliendo promesas escolares. Presentación, mi Sangre y un lindo palio ¿verdad?

 

Y ya estaba metido en la calle, sobre las vías del ferrocarril, que pone en el nomenclator al periodista de la Puebla de Cazalla, Moreno Galván y antes de meterse por Alcalde José de la Bandera me recuerda la importancia de los pueblos y ahí lo deja pero sigue ya por una calle de las abiertas tras derribos de viejos almacenes y talleres con nombre que recuerdan lo que se ve, Caños de Carmona. Y habló sobre el alcalde, repúblicano, asesinado por los golpistas y extremeño de nacimiento. Siguió contando, ya más sonriente, que por estas calles se ven pocos pasos, unas andas hace poco las estrenaron y hacen bien abriéndose hacia donde está la gente, donde vive el pueblo, repitiendo el mantra. Por Atanasio Barrón llega al vértice de La Florida. Y cruza buscando estrecheces, Pasaje  Zamora que culmina en San Clemente calle que se cruza dejando sitio a los coches. Y buscas macetas en los balcones. Está bien ya. Primavera. ¿Dónde estaré la próxima primavera? me dice con voz callada y, bajando más la voz ¿sabe alguien quién fue Atanasio Barrón? 

 

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Guadalupe se asoma a la Ronda para llevarte al final del Jueves Santo. Así empezó. Hay que volver cada cierto tiempo a Recaredo. Empieza a confesar que gusta de ver la cofradía a primera y a última hora. Estaba claro que no se perdería por Conde Negro ni por San Primitivo, que iría directo a esa plaza que es punto de partida de mañanas de Domingo de Palmas, bien temprano, cuando la ciudad huele a café y a ilusión de estreno. Él sigue un poco más adelante, por la calle dedicada al valenciano Juan de Vera y luego a la derecha por Úbeda, hacia la mitad de la calle hasta donde vivían dos hermanas, amigas suyas, con sus padres. De esto hace mucho tiempo. Que no eran del barrio aquel pero por las vueltas que da la vida fueron a parar a allí y por otros motivos,  que la vida tienes esas cosas, las conoció y la amistad les dura hasta ahora. Y ahora no viven allí, ni en su barrio de origen, ahora están lejos, en Lisboa una, en Helsinki la otra, que mas da si cuando habla con ellas, si cuando ve sus fotografías, si cuando ve sus casas, las de antes, las de ahora, todo le recuerda a la mañana del Lunes Santo desde bien temprano esperándolas en su portal. Parecía uno más de la familia. Las acompañaba en coche bien temprano hasta casa de la abuela Juana que vivía en el barrio, y comprobaban una vez más que todo estaba preparado y bajaban a la Parroquia y volvían a la casa. Y revisaban que todo estuviera preparado. Y se vestían y él hablaba con el padre pero el ansia le podía. Ya estaban, ay la madre con la llorera otra vez, repasando todo. Y el padre que se contagia, y la mayor de las hermanas, y mi amigo lo confiesa sin reparos que se unió, un año más, a la llantina, y así se fueron todos a la calle no sin antes dejar en el aire la menor de las hermanas lo que siempre se recordará, lo que quedará, qué bien lloramos de  alegría en el Tiro de Línea. Y sin darse cuenta me dice habia llegado a San Alonso de Orozco junto a los muros del viejo Monasterio de San Agustín y allí se quedó, claro, llorando de alegría.

 

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Esto te va a gustar pero vamos a darle paso a la trasera. Se vino arriba mientras andaba por Águilas hacia la Plaza de Pilatos. Está chicotá es de las más largas pero aliviaré tu tiempo. Sabía que me gustaba recorrer ese tramo por la noche, de vuelta de algun sitio donde en buena compañía habría disfrutado de la parte de esta transformación que es necesario compartir pero él barruntaba que hay tramos que se hacen mejor en solitario que no es lo mismo que en soledad. Como un nazareno cualquiera, sin distinción amigo, el nazareno no tiene apellidos, el que es nazareno, el que pasa el filtro para así ser llamado, siempre lo hace en solitario nunca en soledad. Ni capa ni cola, ni esparto ni cíngulo ni en silencio cartujano ni en bullicio interminable. No le pongas apellidos a un retorno por Águilas, Plaza Pilatos y San Esteban. Me sorprendió no optará por el callejeo de Medinaceli, Imperial, Calería, Juan de la Encina...sitios donde la  cercanía convierte al siempre activo observador parte irremediable de lo que se vive pero no, de nuevo, está parado ante la Ventana, en la acera de enfrente, nunca se acercó segun confesó, el viandante mantiene la distancia siempre. Buen Viaje. 

 

Y abriendo el compás llegó rápido a la esquina de Muro de los Navarros, bajo el cartelón, pregón indiscutible de lo que está por venir, ¡ay si algun año no te viera! y enfiló hacia otra encrucijada con el andar del que reconoce cada casa, cada puerta en esos Martes Santos que cuando apretaba el sol siempre había un vaso de agua para el nazareno que encontraba su sombra. Y en el cruce con Santiago volvió la vista y se detuvo mirando a la calle que acababa de dejar. Al fondo una hoja de palma colgada en un balcón, seca, paciente, esperando ser renovada en poco más de una semana.

 

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Reconozco que llevaba un rato esperando fuera hacia la Alfalfa, epicentro de muchas de las jornadas cofrades que compartí con él pero no. Y mejor no preguntar. Desde la Plaza de San Leando enfiló Zamudio para llegar a San Ildefonso no sin antes pararse unos segundos y lamentar no cupiera ningun paso por Descalzos. Ni una Cruz de Mayo de las de ahora. Recuerda cuando ve el cartel de  Caballerizas en una pared desconchada que fue en esa calle donde vió por última vez a un amigo tras su Virgen de Gracia y Esperanza y las muchas tertulias que tuvieron sobre cofradías y carnaval, chicotás y pasodobles. 

Pero fue por Rodriguez Marín, la del ursaonense y paremiólogo, que es de esas calles laterales a una iglesia, puerta y azulejo donde en primavera mantiene el hilo de las devociones sinceras y piensa que aunque no es viernes la sonrisa le puede recordando aquel "por esta vira de oro de la tarde de marzo" y ve en esta calle tantas fotografías imposibles que sólo se le quitó de la mente cuando se cruzó con un grupo de hermanas, monjas, que a ritmo nada lento iban andando con bolsas de comida y en Aguilas se pararon para que pasasen dos coches y cruzaron para perderse por Lirio. Creí que las seguiría por como le cambiaba la cara al relatarlo y evolucionaría la historia hacia un final previsible pero allí se quedó mirando hasta que las perdió en la calle que no ves donde acaba conviviendo una mezcla de rojos y rosas en las paredes. Dice saber donde iban, a casa del padre de Rubén donde en tiempos de estudiantes ambos pasaban largas tardes de verano merendando en su patio. Sabía donde iban pero él hace tiempo que no sabía nada de Rubén aunque le llegaron noticias de una cadena de desgracias que en aquel momento no le puso en guardia. Confiesa que mandó un aviso a alguien que le respondió con premura, e intercambiaron mensajes pero tardó un rato en reponerse en nuestra conversacion donde recuperada ya la sonrisa, movía la cabeza satisfecho. Se llegó a tiempo. Amigo, me cogió la mano, esta historia tiene final feliz.

 

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Ya se lo podía decir, era el rey de los rodeos. Apareció en Sales y Ferrer y hacia la plaza del Cristo de Burgos que se fue dispuesto a realizar un tramo que se conocía de memoria, cuántas veces lo habría hecho en esos días donde no pesan las horas como no pesan los kilos cuando se atraviesa la estrechez que él ahora mismo traspasaba. La más popular de todas por ser la más transitada seguramente. No son pocas las veces que gustaba de hacerse fuerte en la plaza viendo llegar a un palio  y en otras ocasiones escapándose de sus prudentes acompañantes necesitando sentir ese trabajo más cercano, incluidas esas caras asomadas a los balcones que sienten el vértigo de la cercanía, tomaba este otro camino. Y como si fuera andando hacia atrás, en una ocasión que no olvida, en un cangrejeo que añora pero no cuenta por aquello de la mala fama, avanzaba entre ciriales por Dormitorio y se acordó de Rosa que tenía la costumbre de mandarle mensajes con las mejores dedicatorias, que años antes resumía en correos diarios y mucho antes en llamadas teléfonicas el Miércoles y el Sábado Santo, y se acordó de Rosa por las palabras del capataz antes de mandar levantar aquella mole hacia el cielo. Y vió al barco perderse en Alhondiga pero sintió como lo paraban en la misma Pila del Pato y le faltó tiempo para plantarse allí de nuevo y escuchar otra vez aquellas palabras, oración hecha añicos entre lágrimas. ¡Qué te vas a curar! ¡Al Cielo con Él!

 

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Por Misericordia que se va estrechando hasta llegar a la Plaza Zurbarán y luego José Gestoso. Calles donde el ir y venir es continuo. Atravesando pasajes, quitándose mandaos y gestiones para los días que están por venir. Y llegó a las setas. Me avisa que es partidario y que no hay debate. Chitón. Por su cara norte, la plaza de la Encarnación tiene algo que le atrae aunque reconoce que es un placer atravesarla siempre. Recuerda haber andado deprisa pero sin perder detalle, se cruza con gente no con coches salvo el trozo de Imagen, refunfuña, tiene claro donde va, busca el sosiego en medio del jaleo y se escapa por Santillana no sin antes hacer una foto mental, ahora desde el lado opuesto al que alcanzó la plaza. Se la guarda quizás para engancharla con otra historia. Hoy no toca. 

 

Y por Ortiz de Zúñiga se acuerda de Loreto que vivió en el número 5 hasta no hace mucho que se fue a Sevilla Este y mantiene en su piso ahora un séptimo con balcón a una avenida inmensa las mismas costumbres y aunque vive prácticamente durante la Semana Santa en el centro disfruta últimamente más con las cofradías antes de la ronda que ya dentro. Cada uno tiene su forma de entenderse. De quererse. Y está metida en la parroquia del barrio. Precisamente ahora miraba en el relato hacia la izquierda, a la plaza del Buen Suceso y como la mayoría de los viandantes no solían recaer en su presencia pero se metió por Morería, calle donde viven Juan  y Francisco, pareja de toda la vida  y hermanos del Cristo de Burgos de siempre, allí se conocieron, historiador de arte el primero y el que le enseñó hace mucho tiempo, no se sabe como lo consiguió, la casa natal de Velázquez por dentro en la estrecha  Padre Luis María Llop que es donde acabó deteniéndose con muchas preguntas en la cabeza. 

Y pensando me quedé también, qué invisibles son casi todos los que salen en este batiburrillo de personaje.

 

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Tras la tempestad viene la calma, dicen, pero no puede haber lo segundo si estás en un proceso de transformación constante y me recuerda al pasar por San Martín aquellas tarde de invierno, de trasiego a la casa hermandad como en la vecina Cervantes con los Panaderos. Se decide por Quevedo mientras recuerda que consecutivamente tuvo dos novias en sendas corporaciones. Una detrás de otra, no hicieron falta ni ciriazos ni libro de Reglas. No parecía aquello un Miércoles Santo. No es calle estrecha ni bulliciosa aunque le gustaba ensimismarse a la altura de la academia de baile de Juan Triana. Me repite lo de las encrucijadas al llegar a Pedro Niño pero está vez es más por lo bohemio que por lo de elegir un camino que el destino estaba claro, Plaza del Pozo Santo. Y de nuevo Triana, un nombre que allí, lejos del arrabal, pone letra y dedicatoria en una canción que era una búsqueda en lo más hondo de su alma. Un himno para un momento, para un lugar. Esta plaza formaría parte indiscutible de la llamada ahora Semana Santa sin Semana Santa, tardes de cafés mientras el trasiego de gentes anuncia que llegaran pronto de los barrios, la merienda de pequeños nazarenos de capa y varita nos da pista sobre quienes están transcurriendo por el teatro al aire libre más grande jamás montado. Y nazarenos de ruán sobrevuelan a baja altura esquivando a quienes están cumpliendo lo pactado. Los barrios preparan su asalto. Y  en esta plaza, eso, desde días antes se palpa. No se lo pierdan.

 

 

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Me dijo, no pierdas un detalle de la larga chicotá de hoy, en cualquier punto podría pararme y contarte una historia de la cuaresma, de la Semana Santa bajo sus balcones e incluso de desmontajes y mudás, de rezos y mesas petitorias, de sensibilidad y devoción, este tramo tiene todo eso y más. Tras esto me acomodé en la butaca, que no lo he dicho pero la entrevista si podemos llamarla así está teniendo lugar en una mesa camilla con una bandejita de torrijas, fuera llueve a cántaros pero eso es otra historia... sigamos.

Me dijo que aunque podría haber parado en cualquier adoquín su destino era una calle, la calle ideal para ver cofradías aunque no es que pasaran muchas, para él una, mientras tanto caminaba por Gerona dejando Doña María Coronel y sus monjita de Santa Inés. Recuerda saludar en el bar de la esquina de Dueñas a un matrimonio habituales de esas horas tranquilas del café y reconoció que se paró en la encrucijada, otra más, cuántas tenemos que pueden cambiarte la vida pero siguió hasta San Juan de la Palma y me habló de Peyré, patrón de esta casa que le acoge y todo fueron recuerdos de tardes luminosas con fondo de sarga blanca y de un cartel que anunciaba Semana Santa desde un foro en Internet. En el cruce tomó hacia Viriato alejándose de Feria por la que presume podría empezar  y no acabar. Menos humos fantasma estuve a punto de decirle.

Aposentadores, Viejos, Amparo, vaya triada de caminos posibles y nombres llenos de magia pero decidido emprendió por Alberto Lista, paisano, cura, poeta, periodista, matemático y quién sabe que más ¿sabes que Chaves Nogales escribió y recopiló alguno de sus trabajos? Sabía como amansarme y le dejé contarme sus andares hasta que llegó a Saavedra y avanzó hasta casi más de la mitad, y me dijo el punto donde se pone a esperar, casi su única espera larga de la semana, a la cofradía de la Mortaja que sube dominando la calle, dominando las almas que allí hubiere. En la calle donde mejor se disfruta una procesión de Semana Santa en Sevilla. La procesión. Y me dejó sin habla volviendo a ganarme con su verdad.