El Viernes de Dolores

#Quedan17

El Viernes de Dolores del año pasado me contó un amigo que marcó en su google calendar un sitio, iglesia de San Alberto, y una Imagen, la Virgen de los Dolores que fue repuesta al culto tras la restauración de David Triguero en septiembre del 2023. Me dijo que estaba atribuida a  Pedro Roldán. Y bueno, que quien fuera a verla seguro que volvería en cada oportunidad que tuviese. me hablo de sus manos entrelazadas y una dulzura sólo reñida con el dolor que transmite. Este año espero que vuelva a ser cita obligada en ese viernes preludio de lo que está por venir pero que realmente es un día para vivirlo con intensidad, sin pensar más que en el disfrute de los sentidos.

No se sabe si la Imagen que fue dolorosa de la Vera+Cruz se quemó, fue vendida a un anticuario o es esta de la que hablamos lo que si se le metió a mi amigo entre ceja y ceja es averiguar si quedaban restos del que fue Oratorio de San Felipe Neri (actualmente en San Alberto) y de donde precedía la Virgen de los Dolores y el Cristo del Perdón (de Ángel Iglesias siguiendo el canon del de la Clemencia de Montañés, eso fue lo que me dijo). Y allá que se fue, ese mismo viernes, Rojas Marcos, San Isidoro, Corral del Rey, Cabeza del Rey Don Pedro, Boteros, Alhondiga, Juan de Mesa, y la que hace esquina con el Tremendo, San Felipe que termina en Doña María Coronel. Cien metros de calle que recorrió de punta a punta varias veces, unas a paso rápido, otras muy lentamente, y en alguna ocasión se paraba y buscaba en el móvil, en otras llamaba a algún timbre. No se que pasaría al final pero mi último contacto con él fue un mensaje de whatsapp "tiene que haber algo de la iglesia o del claustro en alguna de la casas de esta calle. Detrás de alguna de esas puertas pero no dicen ni mu. Se han percatado de mi insistencia, creo. Volveré, Ya te contaré".

Pero no me contó más.

Cuando marzo mayea...

 #Quedan17

Anne-Lise abrió la puerta para salir ella arrastrando la bolsa de basura. Anne-Lise tiene que abrir las dos hojas porque sino no pasaría. Y no quiere romper nada, no tiene ganas de enfrentarse al dueño. Ella, la negra Anne-Lise como se autodenomina cuando habla en tercera persona como si su vida le fuera ajena, sólo limpia el local. Lo hace siempre a la misma hora. Cuando se han retirado las chicas. Ella, de madre senegalesa y padre francés, trabaja sin contrato. Como la mayoría. Si su padre antes de largarse hubiera firmado algun papel ahora tendría pasaporte europeo. Sería otra cosa. Si no se hubiera ido el pirata de los negocios un segundo después de ver que su madre empezaba a engordar la tripa. El culo de la bella y dulce Doriane ya no le interesaba.
Aquel domingo, Anne-Lise, abrió la puerta como siempre, de un porrazo y avanzó hasta el contenedor arrastrando la bolsa de basura. Como siempre ajena a lo que le rodeaba no se percató de la curiosa comitiva que pasaba por la acera. Aquel cortejo de siete mosqueteros llevaban un pasito de cartón con dos costaleros, un capataz, un tambor, un aguaó y dos de relevo que hacían funciones peticionarias. Todos pasaron sin detenerse mucho menos el que llevaba, al que le colgaba, el tambor de la tienda de los chinos, ya con una sola baqueta en la mano. Rafalito se quedó mirando al fondo de la oscuridad. Le atrajeron las luces sobre la barra de madera teñida y los cojines de colores. Y un olor como el de la feria, cuando temprano lo llevan a los cacharritos. Que es cuando menos gente hay, le dicen. Ese olor  a desinfectante. Los otros ya habían cruzado la calle. No pudo ver más, y ya no consiguiría marcar el ritmo a los del palo en toda la mañana.

Mutar fama

 Tomando prestado el nombre de la canción y disco de los Antílopez,

¡Mutar fama! 

Te lo digo porque puedo porque algo en ti ha petado

ya no puedes con la fama.

Algunas de nuestras cofradías han llegado a tal extremo de popularidad, de ser referentes en la puesta es escena de sus pasos de misterio, de sus saludos a otras hermandes porque debe ser algo que les retroalimenta, han llegado a ser lo que el observador quieren que sea. Algunas de nuestras cofradías parece que no pueden tomar decisiones en contra de lo que de ellas se espera. Si el problema esta localizado, con controlarlo sería suficiente pero ¡ay! se ha transformado invadiendo a todas, a la propia Semana Santa, dejándonos estancados en medio del corro donde todos quieren ser como nosotros pero nosotros no podemos volver a ser lo que fuimos antes de ser influencers de la religiosidad popular. No quieren bajarse de lo que les funciona y le ha dado fama. 

El primero

Este año no se todavía donde será. El Viernes de Dolores seguro. Y será de barrio porque es ahí donde vive la ciudad, donde, saliéndose de los cánones de la belleza urbana estandarizada, habita el alma que camina. No se todavía si de cola o de capa pero será el primero y seguramente portando una Cruz de Guía aunque lo ideal sería llegar con tiempo y acercarse con sigilo a su lugar de salida y verlos ir  entrando, el primero, el segundo, el tercero, delgados, gordos, altos, bajos...qué nervios, qué poco queda para ver uno. Ese que nos lo cuenta todo sin ni siquiera hablarte ni mirarte. Y luego ya intramuros o donde se tercie comenzará todo a ir muy deprisa, y la nostalgia a avanzar milimétricamente para recordarte que ese día viste al primer nazareno tras tres años de ausencia, ¡ojalá con una cestita de mimbre repleta de caramelos!

Bodegón

Quedan 17 días.

Esta calle es de las que más me gustan porque, serán de esas cosas que se guardan pero no encuentra uno los porqués, es una calle que me trae ese sabor dulce de la niñez pero da igual, mis pies me llevan por otro camino, me escurro por Lagar, que calles más locas estas que serpentean para hacerte perder la brújula. La última vez que pasé, habiendo pasos en la calle, me sorprendió un bodegón en uno de los balcones de un apartamento turístico que conservaba perfectamente la fachada. Aireándose estaban unas alpargatas, faja y costal. Y desde dentro salía una música, una marcha, Margot, esa que si no habías esuchado en Molviedro con el palio de Montserrat es como si no hubieras visto Semana Santa, sí, esa misma, que la novelería acaba desviando su verdadero valor a un misticismo de nuevo cuño, esa maravilla sonaba para poner sonido al bodegón de mi melancolía y sin saberlo seguí andando, sin saber que iba a meterme por Buiza y Mensaque, antigua calle de la Ballestilla leí hace tiempo, sin saber, claro qué iba a saber si andaba con Margot en la cabeza. 

¡Cómo saber que el suspiro final de la marcha iba a terminar conmigo frente por frente a la casa natal de Turina!

Quedan 17 días

 

Sigue la misma línea que las anteriores la calle Bordador Rodríguez Ojeda pero sabemos que nada es igual... ¿hubiera resistido Juan Manuel la presión de las redes y opinólogos en aquel principio del siglo XX? Quien sabe. No fueron fáciles sus iniciativas. Nada es fácil. Ni lo era en el barroco donde fue figura Duque Cornejo, calle desde la que no se pierde nada la torre campanario, quién mira a quién.  Vaya esquina fea, pintadas que no grafitis. Va nuestro amigo con el automático puesto y sigue su instinto hacia San Julián. Mejora su vista, y el cruce con Lira le lleva directamente a la noche del Domingo de Ramos donde sabe que hay que apurar los últimos alientos del día, si hacía nada que estaba abriendo el Salvador a primera hora para cumplir el rito y ahora, a estas horas estaba disfrutando en la estrechez de esa Semana Santa verdaderamente íntima, la del nazareno de recogida de la Hiniesta. Un oasis. Y llega a la Moravia.  Tampoco le faltan recuerdos de un palio azul de recogida. Todos los caminos llegan allí. Y se sienta disfrutando el ensanche y su mente se nubla en color sepia y aparece corriendo Miguel que llega tarde al balcón de su tita Encarni, ya sale la Virgen, ya suena la del Judío Errante... año tras año corriendo a vivirlo... llegaba justo a tiempo, desde su pueblo minero en Huelva. Del nombre de la marcha se enteró mi amigo mucho tiempo después cuando despedían a Miguel y no fue fácil descubrirlo pero lo consiguió. Pesquisa tras pesquisa.

Cerca está ya el Domingo de Ramos y pronto sonará Ione, no lo duden.

Libertad

Por la  avenida, corría un aire que hacía mover con cierta virulencia las capas blancas. La tarde no presentaba ninguna nube amenazante. Sólo viento. Y entre las filas nazarenas correteaban gozando de la libertad que el control de un diputado de tramo puede dar dos nazarenos descubiertos con sus varitas en la mano. La fotógrafa avezada lo capto antes de que se desvaneciera la escena. Fugaz. Luego, tardó tres semanas en contactar con alguien a quien mandarle desde Chisináu la instantánea.

Quedan 17 días

¡Ojo! la gente que quiera leer buenos textos cofrades... que deje todo lo que esté haciendo y se pase por Casa Álvarito...

http://unasemanasanta.blogspot.com/

La calor del mediodía me despista ¿por dónde te metes?

cierro los ojos un rato y tras el cristal de mis gafas

veo cientos, son de colores, puntiagudos ¡qué ganas!

ya sólo quedan, contando si no me lío, justamente dieciesiete

Quedan 17 días. Érase una vez

Esta noche vamos a contar un cuento, como todas las noches, claro, pero es algo especial, lo iremos contando antes de dormir, un poquito cada día, y aprenderemos palabras, veremos dibujos, recordaremos algunos días del año pasado, pero empecemos por unas adivinanzas...

Los dos molan, nazarenos de capa y nazarenos de ...
Cartón que no es de gnomo ni de hada y los de negro ¡son un pasote!... ¿se llama...?

Quedan 17 días

La tierra mojada siempre te ha producido una sensación de ternura extraña que te llevaba volando a los tiempos en que vivías con tu abuela en el campo. Tiempos muy difíciles en el que la familia triplicaba esfuerzos y arañaba horas al día para dar de comer y tener alpargatas que poner a todos los miembros. Tiempos donde la tierra mojada la sentías palpitar bajos tus pies. Y esa sensación es la que te invade cuando por una fuerza diferente no puedes -no quieres- separte de su parihuela mientras hace el recorrido de vuelta, el largo recorrido de vuelta.

¿Quién dijo que fue abandonado por sus discípulos?

Quedan 17 días.

No todo en la cuarentena es de color de rosa, son también días como los otros, en que para levantarse son necesarios muchos empujones en el ánimo. Seguro que una sonrisa, una caricia, un beso, ayuda a ello y a poner el pie izquierdo sobre el suelo. Y empezar un nuevo día. Son días como otros pero tienen su recompensa al final de la jornada cuando al atardecer el cielo se va poniendo como a ti te gusta, ese color que define a una ciudad y a un estado de ánimo. Y sabes que pronto ese transcurir entre el mediodía y la tarde, el paso por la anochecida y las últimas horas de cada jornada, ya noche cerrada, todo ese tiempo, será fugaz e intenso. Que se escapa de las manos dejando embriagada a la luna. Esa que vigila que todo trancurra como siempre, como hace siglos.

Quedan 17 días.

Todos los traslados no son iguales. Este año han tomado tinte de protagonistas absolutos los retornos a la antigua Parroquia del Salvador. Por fin, el Señor de la Sagrada Entrada ha dejado el transporte rodado y ha permitido que disfrutemos de esa situación más cercana y emotiva que es verlo pasar tan bajito, como sus acompañantes, esos locos bajitos. Y ya estaba en la iglesia de la plaza de los escalones y con su rampla, el resto de la hermandad. ¡Qué fructífera ha sido la estancia en la Anunciación! ¡Qué buen ojo tuvisteis al elegir la cercanía de la Virgen del Valle! Tener las cosas claras facilita todo esto. A los queridos vecinos de Pasión no les fue tan bien, había una falta de ideas claras que unido a las pocas facilidades de otras hermandades dejaron para nuestras retinas esa imagen que quiero olvidar, no quiero recordar como corrían por Tetuan. Eso no era una procesión. Esas prisas, esas presiones de la madrugá, me da grima pensar en esa falta de solidaridad, en ese poco sentido común para tomar decisiones de calado como es el lugar de salida y el tempo y forma de procesionar. Por eso se han trasladado definitivamente a su casa dos hermandades penitenciales pero una buscará la continuidad del trabajo que siempre cuando se está fuera es diferente, y la otra, estoy seguro, que obtendrá el mayor de los anhelos, la tranquilidad y el sentido común. 

Buscando siempre la luz de lo bello, ante la que podría ser una reflexión áspera como la de hoy, me quedó en un lunes santo lluvioso, nervioso, desanjelado, pero el Señor de Pasión, ajeno al ruido de la calle, caminaba por el antiguo parlamento, despacito, de su altar temporal a su paso definitivo, subiendo nuestros corazones atrapados en la emoción del silencio. Eso no lo olvidaré.